Like Tree778поблагодарили

Эля. Письма из Германии.

Страница 12 из 37 ПерваяПервая ... 2101112131422 ... ПоследняяПоследняя
Показано с 111 по 120 из 367
  1. #111
    morok
    Участник
    Может тогда не в письмах от Эли выкладывать? А то каша-малаша получается.

  2. #112
    АлМих
    Автор темы
    Олег, "письма" тоже ведь из Махиного ЖЖ, чего темы плодить. Желающих отсылаю к автору http://mahavam.livejournal.com/

  3. #113
    АлМих
    Автор темы
    Свалившийся с Луны

    Часть 2-ая.


    Странным было ещё и то обстоятельство, что в газели оказалось ровно два свободных места, и то, что шофёр не спросил с нас билетов и не взял за проезд денег, и ехал именно в нужном нам направлении. Было уже темно, я тихо задавала отцу Спиридону вопросы, а он подробно на них отвечал – так я узнала, куда и зачем он едет и его печальную историю, остававшуюся навсегда в моей памяти…

    - Я ведь по образованию морской инженер, - рассказывал мне отец Спиридон, оперевшись на свой мешок и поддерживая его при встряске.
    – В начале 90-ых наш институт закрылся… – я сам из Питера, там и учился, там и работал… Я был молодой тогда, женился, много планов… И основали мы с женой своё дело по выращиванию и продаже цветов. Вначале хорошо всё было, квартиру купили, работали много, дитя хотели родить – так всё удачно складывалось. Но тут начали нас бандиты одолевать, которые наш район крышевали. Все им платили мзду, ну мы тоже платили. А аппетиты всё росли. И в один нехороший день они с меня столько денег потребовали, что платить я им отказался…
    И вот как-то прихожу вечером домой, а там…

    На этом месте у отца Спиридона дрогнул голос.
    - Я не могу подробно… - сказал он тихо. – если бы вы видели, что они сделали с ней… моей женой… А она ведь ещё и в положении была…

    В общем, похоронил отец Спиридон свою жену и жить, понятное дело, расхотел… Бродил вот так по невскому и ждал, когда же его теперь догонят и убьют – сам он решиться на подобный шаг против себя никак не мог и не умел…

    А затем отдал свою квартиру кому-то из друзей и подался на Валаам – в монахи – нашед в этом единственный путь спасения для своей измученной души…
    Так мы потихоньку доехали до Иванова.

    На вокзале к моему изумлению меня встречал Миша. Вечер явно был какой-то… необычный.
    (Правда, что касается Миши, то с ним и раньше такое бывало, когда он чувствовал, когда я приеду и без всяких звонков и телеграмм приходил на вокзал к точно назначенному часу моего прибытия).

    - Куда вы теперь, отец Спиридон? – спросила его я, представив их с Мишей друг другу.
    - Пойду гостиницу поищу, где тут у вас гостиница?.. До свидания, приятно было с вами…
    - Да какая гостиница в 12 ночи, да не найдёте Вы сейчас ничего! – остановила я отца Спиридона. – Пойдёмте к нам, у нас диван для гостей есть. А завтра утром решим, что делать дальше.


    Часть 3-я.

    Всё дело в том, что отец Спиридон поехал в такую даль на поиски своего духовника отца Фёдора, третьего дня тому покинувшего свою келью и направившего стопы к братьям своим, которые обитали где-то в скиту под Ивановом.

    На поступившее предложение монах радостно закивал и мы с Мишей повели его к нам домой. По дороге мы зашли в магазин, купить что-нибудь поесть, и тут я снова убедилась, что этот человек свалился с Луны а вернее, жил в пещере – он так искренне удивлялся и радовался на продукты, обёртки и другую чепуху, как будто только что приехал от пустых прилавков Советского Союза прямо в наш развитой капитализм. Но ещё больше его удивили цены – в ценах, нулях и любых других цифрах он не понимал ровным счетом ничего.

    …Мы пришли домой, нас встретила Алиса. Я отозвала ее в комнату, предупредив:

    - Аль, сегодня в твоей комнате отец Спиридон ночевать будет.

    Алиса флегматично посмотрела на меня и медленно произнесла:

    - Мамы детям из Москвы, как правило, много чего привозят. Но иногда отцов…

    - Да ладно тебе ёрничать, - ответила я, на ходу убирая с дивана плюшевых мишек и учебники, - Они с Мишей переночуют в твоей комнате. А ты со мной на диване, яволь?

    - Яволь. – лениво ответила Алиса. – А ты где его нашла-то?..
    - На вокзале.
    - А-а… Вот вечно ты подбираешь всё, что плохо лежит…
    - Да он не лежал, он с Луны свалился. – поправила я ребёнка. – Перебирайся давай в ту комнату и ложись, а мы ещё посидим, побеседуем… чего у тебя бардак-то какой?..
    - Бардак как бардак, - протянула Алиса и, взяв пижаму, поплыла в соседнюю комнату.

    …Мы втроем сидели на кухне, тянули слабое красное вино и тихонько беседовали. Всё, что рассказывал нам отец Спиридон, я потом записала в блокнот, надеясь, что когда-нибудь расскажу об этом…

    - …путь-то у меня всё равно только один был… - продолжал отец Спиридон, - спиться и умереть где-нибудь под забором… Ну или дождаться, когда убьют. Не было у меня уже ничего – ни семьи, ни Родины, ни работы…

    - А друзья, родственники?.. – осторожно спросила я, наблюдая, как монах ковыряет вилкой салат.
    - Родителей я похоронил, братьев и сестер у меня не было, а друзья в начале 90-ых уехали за рубеж по большей части. А выход у меня какой был?.. – обозлиться на весь белый свет, или молиться за него… Но ведь это ж тоже было непросто, нужно было всех простить…

    - И что… у вас получилось?..

    - Так ведь не сразу!.. – вдруг весело ответил отец Спиридон. – Но и случаев забавных у меня было – хоть отбавляй... К нам же братки-то исповедоваться регулярно пребывают. И вот как-то утром прилетает главный из зубковской группировки. И на исповеди признается мне, что в воскресение у него «стрелка» важная, где, видимо, будут жертвы…

    - А он что, за благословением что ли приезжал?.. – вылупила я глаза на отца Спиридона.

    - Да полно, кто ж ему на это благословение-то даст?.. – успокоил меня монах. – Просто после посещения монастыря им легче на смерть идти, я так понимаю. Или на смерть посылать…. Ну вот…(вздохнул отец Спиридон и продолжил) – а вечером того же дня катером добираются до меня «братки» уже другой группировки, той самой, которой «стрелку» на воскресение забили. И признаются на исповеди, что ожидается «мочилово» (прости Господи!..). А всё, чего они там не поделили – это какую-то усадьбу с землёй и куском леса…. Злые, жадные дети…. А я потом ночь не спал, всё обдумывал, как можно кровопролитие остановить… и ведь понял, как!...

    Лицо монаха засияло, он неожиданно встал с табуретки и подошёл к окну.

    - В общем, сопоставил я факты – давече к нам москвичи прилетали, ходили, смотрели, и разговор у них шёл, что они в сторону того же района глядят, вокруг которого весь сыр-бор разгорелся. Ну, эти-то помощнее будут, так как ближе к власти, к самым верхам, так сказать.

    - А что, бывший комсомол молиться что ли приезжал? – спросила я.

    - Да кто их знает... может, просто на экскурсию... Потом отобедали у нас.. Я когда об этом вспомнил, то понял как-то, что не видать питерским браткам этой усадьбы – только понапрасну друг друга положат. Ну и поехал я к ним туда, на стрелку, заранее поехал, знал я, где это место.

    Встретился с ними, объяснил, что да как – отменили они тогда разборку свою. А потом выяснилось, что прав я был. (Отец Спиридон заулыбался и откусил кусочек яблока). А мне много потом денег привезли и всякой чепухи, да только к чему оно, это?. . Я всё в приют отдавал.

    - Послушайте, отец Спиридон, я вот всё что-то в толк не возьму, - спросила я. – А вот как у этих самых бандитов совмещается в голове вера в Бога и заповедь «не убий»?.. Или у них какой-то свой Бог, отдельный от заповедей?..

    - Да как вам сказать.. – задумчиво ответил монах и снова сел на табуретку. – Многие ведь из них с этим Богом с войны пришли, из Афганистана… А на войне неверующих не бывает… Там они защищались, убивали – дети ещё совсем. И сюда вернулись с психологией разрушения: то, что можно было там, можно и здесь – глупые дети… Я на кладбище их был – сплошные молодые ребята.

    - А вот скажите, - не унималась я. – Тяжело вообще монахом быть, вдали от удовольствий?..

    Отец Спиридон заулыбался: - Всё не тяжело, когда на душе покой и прощение…

    Затем он отпил вина из фужера и добавил, погрустнев:
    - Гораздо тяжелей внутри себя гнев и недовольство гасить и с братьями своими смиряться, нежели просто монашеский пост нести.

    - А разве братия не дружно живёт и молитвенно? – удивилась я.

    - По-разному она живёт, и люди там разные – кто ведь как туда попал, кто с чем. Есть, кто брюзжит, есть, кто доносит на тебя начальству, есть, кто пакости тебе учиняет и нехорошее за твоей спиной говорит от зависти ли, от злости… Вот смириться с этим – самое тяжелое и есть, потому как всегда есть искушение осудить.
    Я вот, скажем, почему здесь?.. Я ведь без высшего благословения в путь собрался, это ведь грех тяжкий… А всё дело в том, что затравили моего духовного отца, отца Федора, и он в бега на рассвете подался. А ведь ему 77 лет!.. Он хоть и в скиту жил, а всё равно… не выдержал несправедливости. Поехал братьев своих искать – он мне часто рассказывал, что тут где-то рядом с Ивановом монашеское поселение есть. Вот я за ним следом и поехал, хочу разыскать его, поговорить – а то уж совсем тяжко….

    Миша тем временем молчаливо слушал нашу беседу и почти уже спал.
    - Отец Спиридон, давайте вы уже будете ложиться, а завтра утром я узнать постараюсь, где под Ивановом скиты есть. – предложила я монаху.

    Я проводила его в ванну, снабдив полотенцем и старым спортивным костюмом уже не ясно, с чьего плеча. Монашескую одежду явно нужно было стирать – от нее несло чем-то затхлым и странным.

    Монах лёг спать, а мы с Мишей выстирали его одеяние, отжали рясу и вывесили ее на балкон – на утреннем солнце она должна была быстро высохнуть, дни стояли тёплые….

    На следующий день мы позвонили своим православным друзьям и узнали, где под Ивановом есть монашьи скиты. Доехать туда было непросто – сначала на рейсовом автобусе, а затем 4 км пешком по дороге. Как отец Спиридон будет добираться со своим неподъемным мешком по просёлочным дорогам, представить было довольно трудно… Заодно мы узнали ещё и телефон нашей епархии – отец Спиридон непременно хотел взять благословление у главы епархии отца Амвросия.

    (Надо сказать, что благословения он так и не получил – позвонил в епархию, нарвался на секретаршу, та сказала, что к Главе можно попасть только по записи, ближайшие дни расписаны, а с таким делом как у него, отца Спиридона, вообще ответа и разрешения на встречу можно ждать до следующей Пасхи…)

    … Оделся наш Спиридон во всё чистое, засверкал, сложил аккуратно подаренное ему полотенце (я просто не знала, что ему ещё можно было дать полезного в путь, а полотенца у него не было), упрятал свои печали в глубину своих зелёных, как лето, глаз, перекрестил нас и наш дом и хотел было что-то сказать на прощание, да мы на автобус его заторопили, засобирали…

    Телефоны наши у него были, адрес был – нам хотелось надеяться, что отец Спиридон как-нибудь даст о себе знать, как до места доберется…

    Обняли мы его на вокзале на прощание, посадили в автобус, помахали вслед… И уехал отец Спиридон куда-то в не очень понятном направлении, в незнакомые нам края, непонятные дали…

    Больше мы с отцом Спиридоном не виделись и нашёл ли он своего духовника, нам так и не известно, как и не известно, добрался ли он вообще до монастырской обители, или сошёл по дороге, вдруг решив изменить свой маршрут… Мобильные телефоны об эту пору популярны ещё не были, и как мы ни пытались выспросить у знакомых, бывающих в тех местах, появлялся ли там некий монах отец Спиридон, ответа так и не получили – никто не видел, не ведал, не помнил…

    …Кто знает, быть может, так и ходит монах Спиридон по дорогам и ищет своего отца Федора, и тащит на худом плече мешок со священными писаниями, и прислушивается к голосу внутри и молится по ночам своему бесконечно доброму Богу, что сидит где-то невдалеке от Луны и улыбается ему, и плачет.

  4. #114
    АлМих
    Автор темы
    Из Махиного ЖЖ

    беспредельщики

    mahavam
    21 мая, 18:09
    Мама переходила дорогу на зелёный, как обычно.
    Вдруг поняла, что прямо на неё несётся мотоцикл.
    Среагировать она не успела, просто встала.
    Прямо перед ней байкер свернул направо, сбил девушку рядом и, не сбавляя скорости, пронёсся дальше.
    Так как удар пришёлся по касательной, девушка отлетела в сторону, упала, но осталась цела.
    Мама успела заметить, что за рулём тоже была девица…

    Вообще-то я в шоке. Если бы байкерша сбила маму даже по касательной, то она вряд ли бы уже встала.

    …Милиция их не останавливает, правил для них, видимо, нет. И что делать тогда?..

    http://mahavam.livejournal.com/426009.html#comments

  5. #115
    АлМих
    Автор темы
    Любителям русской словесности

    о простом

    mahavam
    26 мая, 20:13

    О простом, о простом говорю я, но скуден язык.
    И в словах, и в молитвах моих видно проку немного.
    И садится надежда моя на крыло стрекозы,
    улетая куда-то туда, в голубое, глубокое.


    О простом, моя радость, о тихих, понятных вещах…
    Мы почти онемели, уже ничего не имея.
    Кто кому накрутился на шею когда-то, как шарф,
    чтоб слова сохранить и согреть драгоценную шею?..


    О простом, моя радость, о тучах, что тихо бредут,
    о дождливой поре, о моменте любых ускользаний,
    и как падают яблоки осенью в старом саду,
    и как солнце сквозь ветви глядит золотыми глазами.
    Последний раз редактировалось АлМих; 26.05.2013 в 22:35.

  6. #116
    АлМих
    Автор темы
    От Махи http://mahavam.livejournal.com/

    Кеша-Ксюша-Марьиванна

    11 июня, 15:38

    После поста про положительные эмоции Лиза честно решила поднимать мне настроение с помощью весёлых историй, поэтому утром шлёт всякую смешную всячину.
    Вот, скажем, радостная история про попугая:

    " У знакомых в семье дома живут говорящий попугай Кеша и неговорящая кошка Ксюша. Когда кошка голодная, она приходит на кухню и начинает выпрашивать еду. Хозяйка дома говорит детям - «кто-нибудь - покормите Ксюшу» (самой ей заниматься этим некогда и функция кормления Ксюши лежит на детях).
    Однажды про Ксюшу все забыли, всем было не до нее, никто ее не кормил и кошка, вспомнив свои охотничьи инстинкты, решила поймать Кешу, сидевшего в клетке. Подкравшись к клетке с йагупопом, Ксюша просунула лапу между прутьями и пыталась схватить гордую птицу.
    Бедный птиц забился в самый дальний угол клетки и истерично кричал на всю квартиру: «ПОКОРМИТЕ КСЮШУ!!! КТО-НИБУДЬ - ПОКОРМИТЕ КСЮШУ!!!» "
    ..............................

    Я же после этой истории вспомнила другую, рассказанную моей подружкой.
    Работала она в клубе художественным руководителем, в Подмосковной глубинке. Телефонов тогда не было, и вот она как-то заболела и на работу несколько дней не ходила. И тут звонок в дверь - на пороге начальница Марьиванна.

    - Проходите, Марьиванна, - заулыбалась моя подружка, - чаю не хотите?..

    И тут вдруг из кухни раздался предательский голос ейного говорящего попугая, который услышал знакомое словосочетание "марьиванна":

    - А Марьиванна-то у нас дууурра! Ох и дууурра у нас Марьиванна!.. - возмущался, как мог, Кеша.

    Марьиванна пить чай идти не захотела, а быстро попрощалась, побагровев. А уж что подружка моя, после того, как обратно обрела дар речи, высказала своему предателю птице Кеше, догадаться не трудно.

  7. #117
    АлМих
    Автор темы
    Бабушка и белый снег
    mahavam24 июня, 9:58

    Кто разбудит тебя?
    Никто не разбудит тебя.
    Спи, никто не разбудит тебя на этой земле.
    Ни о чём больше не беспокойся.
    Твоя жизнь, твои восемь десятков лет,
    крахмальные твои простыни…
    В доме мало твоих фотографий, практически нет.
    Я роюсь в альбомах, ищу твой портрет.
    Всё чужое, всё это не ты… Белый снег
    вокруг тебя, будто бы ты провалилась в сугроб…
    Я дрожу, я боюсь целовать тебя в лоб,
    и тебя замело…

    …просыпаюсь в холодном поту, понимаю, что плачу,
    тот, кто сегодня отвечает за сны, решает другие задачи,
    а я никогда не умела решать задач.
    Кто-то выстроил утро из маленьких ломтиков льда.
    Руки дрожат, солнце брезжит в окне.
    Я бегу к ней.
    Я бегу к ней.


    …медленный, долгий автобус, потом такси.
    Давайте быстрей!..
    нет, не надо быстрей, я боюсь ехать быстро.
    Какой белый цвет лица у лихого таксиста.
    Я спешу к ней.

    …холодный подъезд, холодное утро, считаю ступени…
    …где твой суп, накорми меня своим супом, почитай мне есенина,
    сочувствуй всем детям африки, восхищайся штирлицем…
    дай мне кашу на завтрак, расскажи мне про планы на завтра!..
    (двадцать девять, тридцать…)

    …расскажи мне про день вчерашний, про что-нибудь важное…
    …ключ не попадает в замочную скважину,
    два оборота, пара секунд, два мига…
    - Ба, ты где, ты спишь?.. почему так тихо?..

    …белые простыни, белый снег, тишина в квартире,
    маленький, седой человек, самый нужный в мире,
    открывает глаза, смотрит так хорошо, Боже, как хорошо.
    - Ты приехала?.. что-то случилось?.. скажи мне, что?..

    - Нет, ничего… я так, за книжкой… - Не стой у порога,
    проходи, поешь… скоро придёт доктор,
    на рассвете болело сердце, я позвала доктора…

    (на рассвете болело солнце, оно было холодное,
    на рассвете болела погода и все ступени,
    на рассвете болели сны и дрожали тени,
    на рассвете болели все звуки, все буквы, все стены,
    это общий озноб, холодеющий лоб вселенной…)

    - Не волнуйся, лежи, это просто такое утро, такое утро.
    За окном начинается жизнь, я держу её руку.
    Я никуда не уйду, я никуда не уйду.
    Бабушка, я тут.

    Время фиксирует миг и идёт мимо.
    Клён во дворе в наше окно смотрит.
    Ещё три дня, целых три дня в мире.
    Последние три дня в большом этом море.

    Я не задаю вопросов, смотрю в небо.
    Открываю окно, впускаю чуть-чуть звуков.
    Она говорит: - Ты знаешь, сегодня мне снился снег…
    Я глажу её белые волосы, держу её руку.
    Смерти нет, бабушка.
    Смерти нет.


    Последний раз редактировалось АлМих; 24.06.2013 в 20:18.

  8. #118
    Vairuotojas
    Участник
    Цитата Сообщение от АлМих Посмотреть сообщение
    Любителям русской словесности
    [B]
    о простом

    mahavam
    26 мая, 20:13

    "
    ....и как падают яблоки осенью в старом саду,
    и как солнце сквозь ветви глядит золотыми глазами.
    Михалыч, прочел эти строки и снова.. да, ассоциативно! ..но на этот уж очень сильно абстрактно ассоциативно!.. я вдруг вспомнил древнего (но уже, тем не менее - советского) украинского поэта Максима Рыльского.
    Я практически уверен, что в России о нем никогда вообще не слышали.. Он, кажется, никогда не писал по-русски. А если кто-то когда-то и пытался его переводить, то как почти всегда при переводах оставался только чистый сюжет и смысл.
    Короче.. Рыльский написал много самых разных стихов. Некоторые из них я помню до сих пор. Но вот этот - мой любимый.. Привожу оригинальный украинский текст:

    "Яблука доспіли, яблука червоні!
    Ми з тобою йдемо стежкою в саду.
    Ти мене, кохана, проведеш до поля,
    Я піду — і, може, більше не прийду.

    Вже-й любов доспіла під промінням теплим,
    І її зірвали радісні уста,—
    А тепер у серці щось тремтить і грає,
    Як тремтить на сонці гілка золота.

    Гей, поля жовтіють, і синіє небо,
    Плугатар у полі ледве маячить -
    Поцілуй востаннє, обніми востаннє;

    Вміє розставатись той, хто вмів любить..."

    Извини, что выплеснул это именно здесь. Никакого отношения к "Письмам Эли из Германии" этот стих не имеет.
    Просто что-то в мозгах перещелкнуло. И какая-то необъянимая ассоциация вдруг выскочила

  9. #119
    АлМих
    Автор темы
    Мне знакомо это имя. Видимо в переводах.
    Но ваш язык настолько музыкален и трагичен, что этот стих ложится просто сразу нА душу. Спасибо.

  10. #120
    Vairuotojas
    Участник
    Михалыч, мы с тобой на одной волне Я рад, что не потребовался пошлый и примитивный подстрочный перевод.
    Кстати, про качественный перевод.. Это далеко не всегда плохо. Но если это касается прозы прежде всего. Стихи же теряют при переводе очень многое.
    Я могу назвать тучу удачных (разумеется с моей точки зрения) переводов прозы. Если влет и первое, что приходит в голову - Константин Паустовский, с которым я ознакомился сначала на польском языке.. И уже гораздо позже - в оригинале. То-бишь, на русском, разумеется. (Я, кстати, очень люблю и уважаю этого полузабытого сегодня писателя, который сегодня - ну уж явный "неформат ". )
    Другой пример - мой любимейший Станислав Лем, которого я, кажется, всего перечитал. Прежде всего в оригинале. Но его переводы - по крайней мере на русский и украинский языки - очень удачны. С его классной вещью "Возвращение со звезд" я ознакомился сначала на украинском в конце 60-х годов, потом нашел русский перевод лет через пять, а в оригинале прочел вообще уже в девяностых. Все три этих текста я оцениваю практически одинаково. Оригинал оригиналом, но переводы полностью сохранили дух оригинала!
    А вот в то же время я не могу привести ни одного подобного примера из поэзии..
    Разумеется, я не профессионал (в смысле не филолог), поэтому строго не судите

Похожие темы

  1. Про письма "счастья" и комплексы стрелка
    от mr.andersen в разделе Курилка
    Ответов: 176
    Последнее сообщение: 06.09.2013, 10:22
  2. Пригоню машину из Германии на заказ
    от AHTOXA в разделе Прочее
    Ответов: 7
    Последнее сообщение: 15.08.2013, 07:49
  3. Ответов: 111
    Последнее сообщение: 16.07.2013, 18:02
  4. Продаю 2.0 TDI DSG 140 л.с из Германии 2005
    от Michail в разделе Прочее
    Ответов: 22
    Последнее сообщение: 06.10.2012, 00:57
  5. TOURAN из Германии
    от Dmitry в разделе Покупка
    Ответов: 26
    Последнее сообщение: 29.01.2008, 18:36

Ваши права

  • Вы не можете создавать новые темы
  • Вы не можете отвечать в темах
  • Вы не можете прикреплять вложения
  • Вы не можете редактировать свои сообщения
  •