Like Tree845поблагодарили

Эля. Письма из Германии.

Страница 39 из 39 ПерваяПервая ... 29373839
Показано с 381 по 388 из 388
  1. #381
    АлМих
    Автор темы
    Король и Пушкин

    mahavam
    13 апреля, 16:49
    Эля, продолжение
    ....................

    В офис расслабленной походкой входит мужчина. Говорит отрывисто, как будто только научился, или что-то его сдерживает. И всё через мат, но обрывает его на полуслове. На вид лет сорок, накачанный и большой, как шкаф. Ведёт себя отвязно, по-хозяйски. Спрашиваю:
    – Для кого квартиру ищете?
    Пожимает плечами: "Нам кое -что нужно купить, деньги есть, всё оплатим. Крым нам заплатит!"– браво заканчивает он, и вид у него такой… заговорческий.

    Пытаюсь понять, что ему нужно, задаю вопросы. Думаю: чего он жмётся, не говорит конкретики, ведёт себя как-то подозрительно. А тот берёт ручку прямо с моего стола, без спроса, визитку мою берёт из визитницы, а в ответ «тыр… пыр…» Что за ерунда-то, думаю.

    Через несколько минут у него звонит телефон. Он бросает взгляд на экран, тут же вскакивает, вытягивается по струнке и, прямо как солдат, принимающий приказ от командира, чеканит:
    – Да. Вас понял. Сейчас буду. – и исчезает, будто не был.

    «Странный. – подумала я. – Не представился, хоть я и спросила, как его называть, три раза. Что конкретно нужно – не обозначил. Ну да ладно. Странным мы тоже квартиры продаём».

    Ровно через пять минут Шкаф снова вырос передо мной как будто из-под земли – его появление я даже не успела заметить. Как ему при его габаритах удаётся быть таким лёгким и незаметным, для меня осталось загадкой.

    Появился он не один, с ним было ещё два человека.(Кожаные куртки, чёрные одежды…. Прямо сериал «Бригада», лихие девяностые… или фильм «Брат» – пронеслось у меня в голове)
    – Эля. – отрывисто произнёс он (ко мне все клиенты обращаются Эльвира, но он, видимо, счёл моё имя слишком длинным для произношения) – Это NN...

    И тут передо мной предстаёт сам Дон Вито Корлеоне собственной персоной, Крёстный отец всей Сицилийской мафии. На нём длинный кожаный плащ, на лице неуловимая улыбка, внимательный взгляд… На мгновение у меня возникло чувство, как будто я оказалась в каком-то другом времени…
    – Я – Александр. – закончил Шкаф.
    Третьего он не назвал.

    Когда заговорил NN, Александр тут же превратился в само внимание и слух. NN говорил тихо и отчётливо, речь была правильной (в отличие от Александра с его «позвОнит» и «ты зАнята?»), без лишних предлогов и междометий:
    – Милая, нам нужно ДВЕ квартиры и большое машиноместо. – мягко произнёс NN.
    – Форма оплаты? – спрашиваю я.
    – Конечно же кэш.

    Едем на объект.
    Александр открывает дверь NN и садится рядом с ним в шикарную большую машину. Третий садится за руль. Я сажусь рядом с водителем.
    – Ого, вот это у вас тачка, прямо космолёт. – с улыбкой говорю я. – Шампанское здесь не наливают?
    NN улыбается.
    Шкаф-Александр смотрит на меня с испугом, переводя глаза то на меня, то на NN.
    И тут до меня доходит: NN – Биг Босс, Александр – Телохранитель, а третий просто Водитель.
    Выходим, рассказываю им про объект.
    NN, с некоторым раздражением в голосе: – Ты так тараторишь! Я ничего не слышу. Моё ухо работает всего лишь на 30% !

    Я беру его под руку и внятно отвечаю:
    – Если я буду говорить вам прямо в ухо, так будет лучше?

    Александр выпучивает на меня глаза. По его реакции я понимаю, что моё поведение не вписывается в рамки заданного жанра. Босс весело улыбается и с удовольствием ведёт меня под руку:
    – Милая, когда ты говоришь мне в ухо, я гораздо лучше слышу... – отвечает он мягко.
    – Значит, вас больше не раздражает, что я тараторю? – со смехом спрашиваю я.
    – Что ты, говори цены, мне уже всё нравится…– шелестит NN.

    Мы возвращаемся в офис, садимся за стол переговоров.
    Водитель подаёт NN папку с документами. Александр открывает свой блокнот, NN свой. Я начинаю говорить, а они как на школьном диктанте старательно за мною записывают.

    – Зачем вы пишите, я пока ничего важного не сказала. – останавливаю их я.
    Александр смотрит на NN. Молчит, вжался в стул. То ли двойку получил, то ли сейчас его застрелят.
    – Ты видишь меня в первый и последний раз. – тихо говорит NN . – А этот, – тут он кивает на Александра, – всё должен записать и оформить. (я вижу, как Александр вытягивается внутренне по струнке, и струна вот-вот лопнет от напряжения). А я жду цены. – заканчивает NN.
    – Хорошо, – отвечаю я. – Пишите.

    И как в школе они начинают писать, а я диктовать и складывать суммы на калькуляторе и называть им цены на все лоты, которые они выбрали. Сумма, надо сказать, оказалась нехилой.
    Когда мы закончили, NN жестом скомандовал Александру, чтобы тот подал ему свой паспорт.
    – Большую квартиру оформляем на Сашу, это будет его квартира. А мне ту, что поменьше. – говорит «Дон Корлеоне» и тут же встаёт, а Александр немедленно подскакивает к нему поймать дыхание босса.
    – У меня самолёт через два часа. Я поехал. Саша остаётся здесь, у него доверенность, всё подпишет за меня.

    NN жмёт мне руку и уходит.

    Картинка тут же меняется: Александр выдыхает, в глазах появляется уверенность, он расслабленно оседает на стуле и выдаёт строчку из бессвязного мата.
    – Александр, я запрещаю вам при мне выражаться. – как ребёнку говорю ему я.
    – Эля, я не хотел. Но мне тяжело с женщинами, я вас предупредил. – бубнит Александр.
    – А мне тяжело с матом. – уже с улыбкой говорю я. – Вас, кстати, в честь Пушкина назвали Александром Сергеевичем?

    Александр напрягается.
    – Вы за какого такого Пушкина говорите? – с раздражением спрашивает он.
    – Ну как за какого?.. – удивляюсь я. – Пушкин – наше всё. Он стихи писал, прозу.
    – Я сейчас не понял, за какого такого Пушкина ты мне тут гонишь, кто он? – уже со злостью говорит Александр.

    Я начинаю жалеть, что начала этот разговор.
    – Я говорю про Александра Сергеевича Пушкина – великого поэта.
    Смотрю ему в глаза и жду, когда он прогрузится.
    Александр чешет голову и расплывается в улыбке:
    – Аааа, за того самого? А он разве не Сан Саныч? Он что ли Сан Сергеич? А я и не знал…
    – Тогда да, – уже с гордостью говорит он. – В честь него.

    Остаток времени сидел мой Александр Сергеевич довольный и гордый тем, что он почти как великий Пушкин. Затем своими огромными руками он очень педантично разложил документы по файлам и упрятал их в маленькую синюю папку. Когда он уже собрался уходить, я его спросила:
    – А кто такой NN ?

    – Он… – ответил Александр Сергеевич, на секунду благоговейно замерев, – он – Король!.. (и Александр назвал мне, чего именно и какого производства он король, но я рассказывать подробностей не буду, да и неважно это). – Весь Крым держит и Украину.

    – А почему он квартиру вам покупает? – поинтересовалась я.
    – Чтобы охрана жила с ним на одном этаже как бы в одной квартире. – важно ответил Александр. –Там буду жить я и ещё его Водитель, и ещё один охранник.
    – Ясно, а жена?
    – Она в доме в барвихе, он ушёл от неё, достала. Он всё оставил и ушёл. Но эта у него четвёртая или пятая жена, я не помню.
    – Ладно, Александр Сергеевич, до встречи через неделю.

    Он уходит.

    Где-то дня через три после оформления сделки раздался звонок. Я взяла трубку, это был Александр.
    – Я знаю, что вы не на работе. – отчётливо произнёс он. – Скажите, где вы живёте – у меня приказ привезти вам кое-что.
    Я подумала, что, наверное, он привезёт мне голову лошади, как в известном фильме. Но это была не голова лошади, а лошадиного размера корзина с фруктами.
    – Это вам. – отрывисто произнёс он, протягивая мне корзину. – Чтобы есть.
    – Куда мне так много? – смеясь, произнесла я. – Вы что?..
    – Это не от меня, это от NN. – сухо ответил Александр. – Эля, бери уже.

    Я беру. Эти фрукты мы ели долго, не одну неделю.
    http://mahavam.livejournal.com/884588.html#comments

  2. #382
    АлМих
    Автор темы
    • Эй, старьёвщик!

    mahavam
    18 апреля, 10:47

    Эля, продолжение
    ...............

    На пороге появляется довольно странная пара: очень старая женщина и пожилой мужчина. Он ведёт её под руку, по разговору я понимаю, что это мать и сын.
    Выглядят крайне бедно. На женщине потёртое пальто тёмно-серого цвета, унылый парик, периодически съезжающий на бок (она поспешно его поправляет и снова берёт сына под руку), на ногах старые кожаные сапоги со сбитой подошвой. Мужчина в изношенных джинсах и в засаленной куртке.
    "Каким ветром их к нам занесло?.." – пронеслось в моей голове.

    Коллеги посмотрели на меня с искренним сочувствием, – никто не любит зря тратить своё время. Но что поделать, нужно начинать разговор.
    – Какую квартиру ищите и для кого? – учтиво спрашиваю я.
    – Для себя. – скрипучим голосом отвечает старуха.
    Я чувствую неприятный и затхлый запах, что исходит от этой пары... Мы сидим в маленькой переговорной и мне уже нечем дышать.
    Я показываю им варианты, озвучиваю цены.
    – Как вы будете оплачивать? – вежливо, но без энтузиазма интересуюсь я.
    – У нас есть деньги! – резко кидает мне её сын.

    Всё это время он, развалившись, сидел на стуле и равнодушно рассматривал приёмную. Какие у него пустые глаза, что-то во всём этом было неуловимо знакомое.
    Затем он немного наклонил голову, и взгляд его стал стеклянным.

    У меня было чувство дежавю… И вдруг я вспомнила! Германия, моя работа в городе сумасшедших! Её сын был как будто копией моих бевонеров. Я узнала эти жесты, его руки выдали его!..

    Мать перехватила мой взгляд.
    – Да, у нас есть деньги, сынок. – сказала она ему, а затем обратилась ко мне: – Он немного болен. Я хочу, чтобы зимой мы жили в квартире.
    – А сейчас вы где живёте?
    – В доме. – ответила она.
    Я представила себе старый развалившейся дом, который они решили продать, чтобы купить квартиру… Но старуха перебила ход моих мыслей:
    – Мы живём в доме. – ещё раз сказала она, затем кивнула в сторону и махнула рукой, – по её жесту я поняла, что они живут на Рублёвке.
    (Клиенты, живущие на Рублёвке, никогда не говорят, где именно они живут – они коротким небрежным жестом показывают в сторону леса, из чего мы тут же делаем вывод, откуда прибыл клиент)
    – Там есть бассейн, метров тридцать, он любит плавать. Но сейчас ему нужен уход врача и близость города, в доме не так удобно жить. Здесь есть свои минусы.

    Я удивилась.
    Дом с бассейном? Рублёвские жёны, они все, как на подбор… А данная картинка как-то выбивалась из общего багажа моих наблюдений.
    – У нас большой дом, за ним нужно смотреть, я люблю держать всё под контролем. – продолжала рассказывать старуха. – Но сейчас я хочу на зиму перебраться с ним в квартиру.
    – Хорошо, сколько метров вам нужно?
    Она ткнула пальцем в распечатанные планировки:
    – Столько!
    – 80? – уточняю я.
    Она поднимает свои глаза из-под парика, который снова съехал, и на выдохе произносит:
    – Мы берём этаж!
    Сын расплывается в улыбке. Именно в такой болезненной улыбке, которую имеют душевно больные.
    – Хорошо, отвечаю я. – Можно ваш паспорт?

    Она роется в затёртой до дыр сумке, в такой старой сумке, как будто она сберегла её не знаю с каких дремучих лет, достаёт из неё целлофановый пакет, из пакета извлекает паспорт. Я начинаю оформлять документы. Но всё-таки вопрос, откуда у этой старой неухоженной леди такие деньги, не даёт мне покоя.

    Пока я заполняю договоры, в офис входит мужчина в костюме, в руке он держит старый мобильный телефон. Глазами ищет старуху и того, с кем она пришла. Я жестом показываю, где они сидят. Он кивает и подходит к ней:
    – Прошу прощения, – обращается он к старухе. – Но только что звонил Ваш телефон. – и он протягивает ей аппарат.
    Она кивает и отпускает его обратно в машину, сообщая, что скоро закончит дела, и он их отвезёт пообедать.
    "Это её водитель" – понимаю я.

    Мои коллеги с недоумением наблюдают эту картину, в голове пока ни у кого ничего не сходится.
    Вот эта бедность, которая так очевидно бросается в глаза, этот жуткий запах, драная сумка и целлофановый пакетик, в который «старая леди» упрятала свой потёртый паспорт, – всё это никак не вязалось ни с Рублёвкой, ни с бассейном, ни с водителем. Но за окном стоит их чёрный мерседес, а рядом с ним – их личный водитель…
    – Извините… – обращаюсь я к ней, и снова смотрю в окно на мерседес, а потом на неё. – Ааа…
    – …откуда у меня такие деньги на все эти квартиры? – договаривает она за меня.
    Я киваю.

    Она выпрямляется на стуле, гордо поднимает голову, поправляет парик и вдруг начинает рассказывать:

    – Мой муж, царство ему небесное…– и она на секунду подняла глаза вверх, – был коллекционером. По-крайней мере, он любил себя так называть. Он собирал редкие диковинные штучки по всему миру. Мы жили очень скромно, все сбережения уходили только на его хобби.
    Он собрал неплохую коллекцию картин, и лет 15 назад один музей в Италии предлагал ему выставить её, но он отказался, потому что считал её неполной. Представляете, ему не хватало всего двух картин!.. Кстати, после его смерти мне поступило предложение купить их, но я отказалась.

    А он собирал всё... Нет, не только картины, он ВСЁ собирал!.. Я звала его "старьёвщик". Наша маленькая квартира была захламлена всем этим барахлом, негде было ступить, страшное неудобство. Да и жили мы совсем не богато, и у нас рос ребёнок – а он всего себя отдавал этому своему глупому делу!.. – с досадой сказала она. Затем, коротко вздохнув, продолжила:
    – Однажды он умер, и я наконец-то смогла дышать. Он душил меня этим своим проклятым хобби, лишил меня лучших лет!.. Все силы и средства уходили только на его хлам, это была не жизнь. И я наконец-то избавилась от всего, что я так ненавидела: я продала всё, всё без остатка!.. Картины, камни, статуэтки, стулья. Весь этот ненавистный антиквариат! Ох! – произнесла она с чувством и встряхнула плечами, как будто скинула с них тяжёлый груз. – Я стала свободной! Я купила дом, теперь куплю квартиры. Вот только жалко, что ему… – тут она сжала пальцы сына, которыми он барабанил по столу, – не купить здоровую голову. А он у меня один. Ни детей больше нет, ни внуков… Хотя… может ещё и получится внучок? – тут она лукаво посмотрела на своё дитя. – Суррогатное же материнство ещё никто не отменял? М?

    Сын глупо улыбнулся в ответ и похлопал глазами.

    Я невольно внутренне содрогнулась. И почему-то мне стало жалко не её, одинокую богатую старуху с больным сыном, который и получит всё это наследство – итог всей папашиной жизни;
    и не её сына, которому в сущности всё равно, где жить. Сочувствие моё вызвал именно этот «старьёвщик», что потратил всю жизнь на свой драгоценный «хлам» и «однажды умер», оставив все картины и «безделушки» вот этой женщине в бедном помятом наряде, испытавшей после его смерти счастье и облегчение.

    Вот и конец истории, – подумала я, – вот и конец всего…
    Я посмотрела на потолок, затем перевела взгляд опять на старуху, затем на её сына. Тот блуждал пустыми глазами по кабинету, старуха крепко сжимала его пальцы и как будто бы беззвучно смеялась.
    http://mahavam.livejournal.com/887051.html#comments

  3. #383
    АлМих
    Автор темы
    • "Лакомка"


    mahavam
    25 апреля, 12:57

    Эля, продолжение
    (от себя: вообще, читая эти заметки своей дочери, я всегда поражаюсь её профессионализму и выдержке. Но от этой истории я испытала что-то наподобие шока…)

    Лето.
    Днём было так жарко, что когда солнце наконец-то скрылось, я распахнула окно и впустила прохладу в свой кабинет. Наш офис стоит в окружении леса и комната тут же наполнилась свежим воздухом.

    Мой рабочий день заканчивается в 21-00. Без десяти девять я ждала своего клиента на подписание договора. Он сказал, что не заставит себя ждать и обязательно приедет в 20:30. Но он опаздывал.

    У офиса окна в пол и я вижу, как на большой скорости к зданию подлетает машина. Из неё выпрыгивает мой клиент. Он быстрым шагом заходит в офис:
    – Извините, я знаю, мы договаривались на 20-30, документы готовы?

    У моего клиента очень мягкая фамилия, которая никак не вяжется с его образом. Назову его Лакомка. Он среднего роста, с небольшим пивным животом, волосы длиннее среднего. На пальцах куча колец, на руках в несколько рядов кожаные ремешки, сам он в кожаной куртке с железными пуговицами. На ногах армейские сапоги. Ещё он всегда ходит в чёрном.

    За время сделки у нас выстроились очень доверительные отношения, он привозил мне конфету к чаю, и я брала её из его большой руки, всегда улыбаясь. У него ласковый голос и ведёт он себя крайне деликатно.
    – Ничего страшного, у нас есть время. – ответила я и дала ему документы.

    Мы проходим за стол переговоров, кроме нас во всём здании есть ещё только охранник, который в это время обычно готовит офис к установке на сигнализацию.
    Лакомка подписывает документы, не читая: «всё равно ваших юристов не переубедить в том, что договор мне не нравится, покажите мне лишь суммы»…

    Я показываю.

    – Я хочу с вами поговорить… – как всегда ласково начинает он. – Я хочу взять ещё одну квартиру, но у меня есть условие.
    – Какое же? – я с интересом смотрю на него.
    – Мне нужна нестандартная скидка. Я хочу больше, чем вы обычно даёте.
    – А почему вы решили, что компания даст вам больше? – с улыбкой спрашиваю я.
    – Потому что я плачу нал. – откидываясь в кресле, говорит он.
    – Как и 90% наших клиентов. – спокойно отвечаю я и собираю со стола бумаги, которые он подписал.

    Но тут нежный Лакомка меняется в лице и резко хватает меня за запястье:
    – Не глупи, девочка, позвони своему начальнику и скажи, что я прошу больше.
    Так он никогда раньше не разговаривал и то, как быстро он схватил моё запястье и как зло посмотрел на меня, мне было незнакомо и неприятно.
    – Вы не можете меня трогать, я не вещь. – резко сказал я и отдернула руку. – Хорошо, я при вас звоню руководству, и вы сами услышите их ответ.

    Я беру телефон и начинаю звонить начальнику. Длинные гудки. Скорее бы уже взял, гудки длятся целую вечность… Я думаю только о том, что уже хочу домой, и что Лакомка совсем не белый и пушистый и уж поскорее бы он ушёл.

    – Да, Эльвира, добрый вечер, вы всё ещё на работе? – удивлённо спрашивает меня начальник. Я смотрю на часы: время 21-20.
    – Да, я ещё здесь. У меня клиент Лакомка, вы его помните, и мы с ним только что подписали документы. Он хочет купить ещё одну квартиру, но просит доп.скидку в размере ...% это ... руб.

    Начальник отвечает почти без паузы. И именно так, как я и предполагала:
    – Передайте ему, что наш ответ нет. Это смешное требование. Оно не реальное. Кто-нибудь, интересно, сможет согласиться на такое предложение? Очень сомневаюсь! Почему вы вообще звоните мне по такой ерунде, вы можете сами ему озвучить позицию компании. Спокойной ночи!

    Я кладу трубку и смотрю на клиента. Он слышал наш разговор и уже начал заводиться. Он резко поднимается и вдруг с криком произносит:
    – Да вы знаете, кто я такой?! Да как вы смеете мне говорить "нет"! Да я получаю всё, что хочу! Только руку протяни!.. – и он протянул руку в мою сторону.

    Я сделала шаг назад, и между нами оказался стол. Глазами я искала охранника, но его не было. Немного успокаивало только то, что три камеры в этот момент снимали происходящее. Я знала, что он ничего не сделает, и что, возможно, именно это его остановит.

    И тут происходит то, что я раньше видела только в кино – Лакомка достаёт из-за спины пистолет.
    Вечер давно перестал быть томным, но такой финал был для меня довольно неожиданным – с пистолетом на меня ещё никто не кидался.

    – Да я тут вас всех перестреляю! Я всех перестреляю!! Я!!!..

    Его крик разносится эхом по всему офису. Он трясёт пистолетом в воздухе, глаза его безумны. Затем он замирает и утыкается взглядом в меня.
    Я как можно более спокойно смотрю ему прямо в глаза – "это просто большой капризный ребёнок, он ничего не сделает мне" – повторяю я про себя и незаметно опираюсь на стол, потому что мои ноги всё-таки немного подкосились.

    Через несколько секунд он меняется в лице, опускает руки и упавшим голосом произносит:
    – Простите!!.. Что я наделал!.. Вы же не виноваты, это они!.. Я… я могу отвести Вас домой?
    Он смотрит в пол, как провинившийся школьник. Он не знает, что ещё сказать.
    – Спасибо, я пешком. – отвечаю я.

    В кабинет входит охранник. Он видит эту сцену: меня, клиента, пистолет. Лакомка ловит его взгляд и прячет руку с оружием за спину.
    – У вас проблемы? Что происходит? – с тревогой спрашивает охранник.
    Лакомка смотрит на меня с выражением отчаяния и испуга.
    – Нет, ничего. – отвечаю я. – Уже всё нормально.
    – Тогда вам пора, я закрываю офис. – говорит охранник, подходит к выходу и открывает дверь.

    Я беру сумку и выхожу на улицу, за мной идёт Лакомка.
    – Я не прав, я очень вспыльчив. – оправдывается на ходу он. – Сегодня заказчик не оплатила счёт, а счёт на несколько миллионов, я рассчитывал на эти деньги. Без них я не тяну вторую квартиру. Я поэтому и опоздал... А она, она… Она не заплатила и спустила на нас свою охрану, которая вышвырнула нас за забор. Меня! За забор! Как пацана! – выпалил он на одном дыхании. – Поэтому у меня с собой пистолет. Но я так неправ!... Я не такой человек!.. У меня есть сын…

    Я молча посмотрела на него и мы постояли так несколько секунд. Его несвязная речь была быстрой. Он явно нервничал. Я старалась стоять с очень прямой спиной, чтобы не дать волю эмоциям.

    Мне хотелось что-то ему ответить, но я не могла. Все мои силы ушли на это противостояние в кабинете. Я кивнула ему головой в знак прощания, и пошла в сторону остановки.
    Но как только я вышла за ворота территории, я начала плакать. Плакать от бессилия и от того, что в этом большом офисе некому было меня защитить, а вдруг бы он начал стрелять?.. Да пусть даже не стрелять, просто пустил бы в ход кулаки – и что тогда?..

    И ещё я совершенно не могла понять, как в таком кротком и милом человеке, готовом часами говорить об интересных людях, о книгах, фильмах и о том, как он путешествует, и как он в каждом городе и в каждой стране посещает храмы, – умещается вот это всё истеричное и сложно контролируемое?..

    Я шла одну остановку за другой, стараясь прийти в себя. Было прохладно от леса и жарко от нагретой за весь день земли, а внутри было горько и пакостно. Но я твёрдо решила, что ни один клиент больше не доведёт меня до слёз.

    …Слух о случившемся раньше меня добрался до офиса – не успела я на следующее утро войти в дверь, как меня тут же под руку схватила коллега:
    – Какой ужас!.. – как заведённая твердила она. – Думаешь, он бы убил тебя?!
    Она спрашивала с напором, желая как можно больше подробностей, но мне не хотелось ничего рассказывать и опять вспоминать это всё.
    – Думаю, нет. Это было бы бессмысленно. – ответила я и вежливо освободилась от её руки.

    Центральный офис отсмотрел материалы за прошедший день и увидел эту сцену. До 12 дня охранника уволили. «Он не смог обеспечить твою безопасность. Он не имел право покидать пост на такое долгое время. – сообщил мне начальник по телефону. – Я рассказал вашим коллегам о случившемся, но, надеюсь, среди них нет паники?»
    – Нет, только жадный интерес к подробностям. – ответила я. – Но я не вижу смысла это мусолить. Человек извинился. Он действительно сожалеет о своём поведении.
    – Но почему вы мне ничего не сказали? – спросил меня начальник.
    – А что бы изменилось?.. – ответила я. – Я знала, что вам покажут запись с камер. К чему мои слова? Кстати, я так и не знаю, где в это время был охранник.
    – Это уже неважно. – сказал начальник, и мы попрощались.
    В обед на место уволенного охранника посадили нового, который как всевидящее око Саурона следил за каждым моим шагом и не сводил с меня глаз.

    …А история с Лакомкой закончилась мирно – он всё-таки нашёл деньги и мы дали ему скидку, какую обычно и даём клиентам при покупки лота такого метража. Но на сделку сам он не пришёл, а прислал своего представителя. И в офисе больше не появлялся.
    http://mahavam.livejournal.com/890638.html#comments

    Эля. Письма из Германии.-elya.jpg

  4. #384
    АлМих
    Автор темы
    разговор перед свадьбой


    mahavam
    3 августа, 22:53


    Когда Эля сообщила мне про грядущее торжество, воображение моё сразу же оживилось.
    – Цыгане и медведи будут? – спросила я. – Нужно, чтобы всё по правилам. Жених с бантом, невеста, рыдающая на плечах подруг. Затем невесту крадут, жених опрокидывает стол и бросает в гостей медяками – мелочь я тебе обеспечу, у меня её целый мешок.


    – Какой мешок? – не поняла Эля. – Откуда у тебя мешок?
    – Целлофановый. У меня этого добра… Если надо, подгоню. Бахилы ещё есть.
    – Не надо бахилы. И уж как-нибудь без цыган.
    – А баян, какая свадьба без баяна? Какая зорька без росы?
    – Какая свадьба без цыгана, какая Марья без Ивана, да-да. – согласилась Эля. – У тебя будет целых три Ивана за столом, уж переживёшь как-нибудь без баяна.
    – Вот это ты молодец, что всех отцов пригласила. – похвалила я. – Но если дело за баяном…


    – Мам, мы с Лёшей уже всё продумали и пригласили ведущего – молодого, креативного, без медведей – твоё дело, это собраться и прийти. Нет, не покупай – что есть, в том и приходи, ты нам любая дорога. Мам, какое нафик приданное – ты меня родила, вот подарок мне и миру. Нет, умоляю, никакого постельного белья и сковородок!.. Нинада сервизов!! Ты мне ещё хрусталя принеси! Какой ещё каравай? На каком ещё вышитом полотенце? Ничего не пеки, ни от каких караваев мы откусывать не будем! Нет, никакого плача невесты и прощания с печкой отчего дома! Какой подарочек от матушки? Лучший твой подарочек – это ты! Да ну! И Люсёк пусть ничего не дарит, мне важно, чтобы мои родные люди в этот день со мной были!.. Да, и всё. И никаких, мама, медведей, просто приходи! Материнский наказ – ладно, пусть. И отцовский. Напутствуйте, это святое. Каким зерном, не надо нас посыпать зерном!! В каком сарафане?! Мама, всё, так Лёше и передам, что ты приведёшь медведя в сарафане, притащишь мешок зерна, постелешь нам дорожку, спляшешь с бубном и уедешь в ночь к цыганам!.. Я всё поняла, мама, делай, что хочешь – но только в другой день и не моей свадьбе, я тебя умоляю. Ну всё, всё, остался дом за дымкою степною. Ты только будь, пожалуйста, со мною. Ну доживи. Ну переживи. Да переживёшь. Хорошо, с бубном. Под бубен. И горловое пение. Нет, без цыган, к цыганам ночью! Мама, всё! Мамавсё. Ну, всё. Ну мааама…
    ......
    (фото и подробности позже)

    http://mahavam.livejournal.com/912838.html#comments

  5. #385
    АлМих
    Автор темы
    мамины сны

    mahavam
    4 сентября, 15:46

    Некоторые сны мама помнит в деталях и иногда возвращается к ним. Она считает их не снами, а информацией Оттуда. Вот и вчера, пока мы гуляли, а потом отдыхали на лавочке, она вспоминала свой сон про школу.
    Как она заходит в учительскую, а там сидит Верочка, её однокурсница, что-то пишет. Мама спрашивает: «Кто у меня сейчас?», Верочка отвечает: «Шестой Б». Мама кивает, берёт журнал и думает: «Как странно, Верочка ведь умерла, мы же её похоронили»….

    (…Верочку я хорошо помню, она всегда приходила на мои концерты. Она сидела на втором ряду и плакала – маленькая учительница литературы в больших очках с толстыми стёклами. Лёгкая, худенькая Верочка любила свой предмет вдохновенно, искренне, вела в школе драмкружок, знала массу стихов наизусть. Дети любили её, Верочка была из тех старых учительниц, каких сейчас уже, наверное, нет.
    Когда-то Верочка любила одного человека, но он уехал в другой город, даже не зная об этом – у него была семья и Верочка любила всю его семью и на протяжении многих лет была у этой семьи близким другом.
    А потом этот человек умер, он был старше её лет на 10. Она похоронила его, вернулась домой, легла спать и утром уже не встала. У Верочки остановилось сердце. Но нашли её не сразу, только через несколько дней спохватились, некому было. В школе были каникулы, соседи на огородах.
    Жила она очень бедно и тратила больше на книжки, чем на еду. Однажды я подарила ей свою кассету, и она ходила её слушать к соседям. Когда я узнала об этом, то решила подкопить денег и подарить ей магнитофон, но не успела…
    Если бы я поставила памятник учителям, то он был бы вот такой, срисованный с Верочки: худенькая, маленькая, в очках, с огромной книгой, вдохновенно читающая стихи. А на ладони её – птица...)

    …А в дальнем углу у шкафа сидела другая мамина однокурсница С., ни на кого не смотрела, сидела в большой печали. «Что случилось у С., – спросила мама тихо, – почему она такая грустная?»
    «Она скорбит по своим детям», – ответила Верочка.
    «А что с детьми?» – встревожилась мама.
    Но Верочка не стала отвечать, а только покачала головой.

    (…Учительница литературы и русского С., тоже пенсионерка, умерла уже после Верочки, у неё были взрослые сын и дочь. Но вскоре после смерти матери у сына обнаружили какое-то тяжёлое заболевание – он болел, потом умер. А дочь оказалась в инвалидном кресле. Но всё это про детей С. мама смогла узнать уже потом, проснувшись утром и позвонив их общему старому другу и рассказав ему про свой сон).

    …А затем в учительскую вошла А.Н., бывшая мамина директор. Мама обрадовалась и сказала, что вот-де, вместе с Вами после уроков домой пойдём!
    А та улыбнулась по-хитрому и ответила: – Не-а, не пойдём. Не возьму я тебя, не пойдём. – Почему? – удивилась мама. – А у тебя струмента нету. – ответила А.Н. и засмеялась.

    (…Проснувшись, мама захотела узнать про А.Н., она давно её не видела и не знала, жива она, или нет. Так совпало, что А.Н. оказалась соседкой моей подруги, и она рассказала, что с той произошло. А.Н. уронила что-то, ключ что ли, куда-то под шкаф, и попыталась достать его из-под шкафа, но ей это не удалось. И встать с пола она уже не смогла. Так и умерла на полу, пытаясь достать этот ключ. Жила она одна, помочь было некому.

    – Наверно, А.Н. думала, когда пыталась достать ключ: «Эх, струмент бы мне какой, я бы его достала!..» – сказала мама. – Но у неё не было ничего в руках… )

    …Потом мама вышла из учительской и пошла в класс. По коридору навстречу ей мчался 6Б, мчался, как стадо мустангов, снося всё со своего пути.
    «Почему они так себя ведут?» – удивилась мама, задав самой себе вопрос. «Им МОЖНО». – вдруг услышала она голос. Услышала, и успокоилась. И открыла детям дверь в кабинет.

    … – Мама, а как ты с ними справилась? – спросила я. – Они хорошо вели себя на уроке?
    – Да, – ответила мама, – я стала рассказывать им про рыцарей средних веков, и они сразу же затихли. Это был очень хороший урок.
    Затем она помолчала и добавила: – Когда я проснулась, я поняла эти слова «им можно». Это были умершие дети. ТАМ они посещают школу, ТАМ у них продолжается жизнь. Но на переменах им можно стоять на голове. – улыбнулась мама. – Там просторные коридоры и очень светло.
    – Получается, что дети там взрослеют и продолжают переходить из класса в класс? – удивилась я.
    – Мне показалось, что именно так. – кивнула мама. – Но там никто не стареет, там, видимо, нет дней рождений, потому что нет времени в земном понимании… Но я рада, что у Верочки всё хорошо.

    Мама светло улыбнулась, мы встали с лавочки и пошли к дому.
    И я шла и думала о своих друзьях, которых уже нет на этой земле. Я думала о том, где они сейчас, что делают?.. А, может быть, готовятся уже вернуться и родиться снова?..
    В любом случае я молюсь за вас, мои дорогие. И там – ни слова уже о смерти. И ноющая эта боль медленно выходила из моей груди и отпускала меня, потому что должно быть только светло – зелёный сад, серебряная роса. Музыка и непрерывность линий. Рыба станет луной, луна – деревом, дерево – музыкой. И никто никуда не исчезнет.
    https://mahavam.livejournal.com/927179.html

  6. #386
    АлМих
    Автор темы
    о патриотизме

    26 сентября, 14:46
    – Меня спросили: у вас есть на уроках темы, связанные с патриотизмом?
    – Все. – ответила я. – У меня ВСЕ темы связаны с патриотизмом.
    – Ну как же? – последовал вопрос. – Например?
    – Любая. – сказала я. – Воспитать человека думающего и свободного – это и есть патриотизм и любовь к отечеству. Воспитайте честного человека, и он завтра не пойдёт грабить свою родину. Привейте ему чувство ответственности – и ему будет стыдно завтра работать на двойку, чем бы он ни занимался – будет ли он ставить двери или снимать кино. Любить книги, музыку, свой язык – это патриотизм. Любить свой город, не кидать мусор мимо урны – это тоже патриотизм. Уметь прощать и принимать, не бояться говорить прямо, уметь разрешать конфликты, видеть прекрасное, верить в лучшее – это и есть самое что ни на есть патриотическое воспитание.
    – Это всё понятно, – сказали мне. – Но мы немного о другом…
    – Если в юном человеке будет жить любовь и творчество, он никогда не пойдёт убивать и грабить. – ответила я. – Мне всё равно, за сколько времени он соберёт автомат или пробежит стометровку, мне всё равно, умеет ли он одевать противогаз. Он может каждый год под нашим руководством ходить и возлагать цветы к памятнику Солдату-Победителю и писать сочинения в школе на тему любви к Родине, – но воспитает его не это. Воспитают его честные ориентиры. Высокие мысли. Стремление сделать мир лучше.
    Патриотизм – это не желание стать солдатом.
    Патриотизм – это желание в будущем сделать так, чтобы не было войны. Чтобы не было солдат и автоматов. Патриотическое воспитание – это воспитание мира в душе. Воспитание души, в которой будет музыка.
    ......


    \…Но почему-то получается так: всё, что связано с армией или с войной, это и называется патриотизмом. С борьбой, с учениями, с военными играми, с рассказами о стране-победителе…
    Я не против, пусть.
    Но не здесь, не у меня.
    О нет, мой непредсказуемый и волшебный мир, у тебя и так достаточно материала для Урфина Джюса.
    И я тебе их не отдам.
    Пусть выращивают цветы, поют песни, пишут стихи, доказывают теоремы.
    Заводят семьи, рожают детей, сажают деревья.
    Но пусть не идут на войну.
    В этом и заключается мой патриотизм и любовь к Родине.
    Огромная и сочувственная любовь \
    http://mahavam.livejournal.com/

  7. #387
    АлМих
    Автор темы
    Ну и до кучи в День учителя – рассказ о страшном – о моём первом классе и первой учительнице
    .........
    На что похожа клякса
    – А твоя клякса на что похожа?
    – Моя пока на кляксу… Вот щас я её, щас… – шёпотом ответил Серёга и потер свежую кляксу пальцем, дорисовав ей хвост и голову.
    – А твоя?.. – поинтересовался он.
    – Моя на фашиста.
    – Правда?… – изумился Серёга. – А давай в него стрелять!..
    Мы увлечённо начали тыкать в «фашиста» ручками, тихо издавая звуки выстрелов. «Пиу!» «Ты-дыщ, ты-дыщ!» – увлеченно стреляли мы, практически, побеждая.
    – А некоторые пришли в школу не учиться, а безобразничать. – раздался металлический голос откуда-то сверху. Это был самый страшный голос на свете – голос нашей первой учительницы…
    – Посмотрите, на кого вы похожи! – осуждающе продолжила она. – Немедленно идите в туалет и как следует вымойте руки!..
    Мы с Серёгой вышли в коридор и сели на подоконник.
    – Вообще-то советские танки лучше немецких. – констатировал он, разглядывая свою фиолетовую ладонь…
    …Эх, возможно ли объяснить сегодняшним детям, что такое деревянная парта со специальной лункой для чернильницы, дореволюционного образца парта с хлопающей крышкой и с наклонной поверхностью, по которой скатывается карандаш, как всё твоё детство в начальной школе…
    А наши автоматические перьевые ручки со строго фиолетовыми чернилами, которыми так интересно устраивать с соседом соревнование, смыслом которого является точное попадание чернильной каплей в сделанную из тетради мишень путем резкого сжатия у ручки резинки!..
    А эти промокашки, вечно выпадающие из тетрадки и лежащие где-то под партой с отпечатками следов от ботинок!.. А мел у доски, который Колька Воронин втихаря тырит и ест на переменах, отчего лацканы пиджака и весь его рот всегда белые!..
    Впрочем, мел в современной школе ещё остался и, возможно, его тоже кто-нибудь подъедает между уроками…
    – Серёг, а пошли во двор! – предложила я. – Поиграем там. А то тебя после школы опять не выпустят…
    Серёга грустно посмотрел на меня и помотал головой:
    – Не, не могу… Скоро мама за мной придёт… Что скажет мама?..
    Мама Серёги Кулакова мыла в нашем доме подъезды и я не знала, умеет ли она вообще говорить. Она ходила в синем ситцевом платочке и всегда смотрела себе под ноги, наверное, думая, где и что ещё можно помыть. По словам Серёги, его мама очень гордилась тем, что записала его в самую престижную школу города с английским уклоном, да ещё и к заслуженной учительнице, самой лучшей учительнице школы!.. У мамы на Серёгу были большие надежды – в этой школе у всех родителей были на детей большие надежды, поэтому их везли сюда со всех концов города – нам-то с Кулаковым просто повезло, потому что мы жили через дорогу от знаменитой школы и попали сюда «по месту жительства».
    Папы у Серёги не было, у меня тоже, а вот Вовке из пятого подъезда было чем гордиться – его папа сидел в тюрьме и на руках у него были вооот такие татуировки, и все мы Вовке немножко завидовали – с таким отцом ничего не страшно, такой и гвоздь кулаком в стенку вобьет, если надо.
    – Может, в класс пойдём? – нерешительно предложил Серёга.
    Встречаться снова с Нинель ужасно не хотелось, но другого выхода всё равно не было – мы тихонько постучали в дверь, вошли и застыли перед грозными очами учительницы.
    – Покажите руки. – твердо сказала она и затем, несколько удивленно, спросила: – Вы что, их не мыли?..
    – Мыли. – соврала я. – Но там мыла не было.
    – Что, сразу в обоих туалетах не было?.. – спросила Нинель. – Интересно, куда же оно пропало?
    «А его Воронин съел» – крутилось у меня на языке, но я посмотрела на Воронина и решила промолчать – а вдруг Нинель поверит и отправит Воронина к доктору для укола от отравления мылом?.. Воронина было жалко – из нас уколы никто не любил.
    Серёга густо покраснел. Он от этого мира защищаться не умел вообще, хоть и бил фашистов даже лучше, чем я. А ещё он рисовал коней. Цветных коней, самых лучших коней на свете рисовал мой дружок Серёга. И у него даже кляксы были похожи на коней.
    – Садитесь на место. – разрешила Нинель, так как наши руки её больше не интересовали. – Но на перемене я вас рассажу, – продолжила она строгим голосом. – Вы друг другу только мешаете, а в школу приходят за знаниями. А вы непонятно, зачем сюда приходите.
    Серега вздрогнул и пригнул голову, я сжала зубы – рядом с нами опять разорвался снаряд и война продолжалась.
    …Теперь мы сидели по одному, каждый на своей парте – сидеть рядом с кем-то мы, видимо, были недостойны и могли помешать сосредоточенному старанию одноклассников вписать в клеточку кружочек или, скажем, вывести букву «А». Наши одноклассники через одного были детьми уважаемых в городе людей (как говорила моя бабушка – «детьми богатых родителей») и привозили их сюда из совершенно разных районов. И на День учителя мы с Кулаковым притащили Нинель какие-то глупые гладиолусы, тогда как родители наших одноклассников, кроме роз, подарили ей набор серебряных ложек. (Об этом я опять же узнала из разговора мамы и бабушки, которые не умели ни доставать такие подарки, ни дарить, а, главное, не знали, откуда взять столько денег).
    А мы с Серёгой оказались не просто двоечниками, наши тетрадки были утыканы красными КОЛАМИ, и только по чтению я имела пятерку – тут уж Нинель деваться было некуда, но всё равно мы с Кулаковым считались «неспособными» и «неорганизованными» детьми. Все способные и организованные грызли гранит науки, а мы с Серёгой довольно часто проводили время за дверью или стояли в углу. Почему-то именно такой способ обучения Нинель считала для нас самым приемлемым.
    Ближе к Новому Году мои родители обнаружили у меня явные изменения в здоровье – я стала плохо видеть, ухудшился слух, иногда дрожали пальцы.
    – Я советую вам перевести ребенка в другую школу, – сказала, осмотрев меня, наш районный педиатр. – Все симптомы проходят явно на фоне нервного стресса.
    Мама немедленно забрала меня из престижной школы и перевела в свою, отдав «в руки» самой доброй учительнице (сама она вела только у старшеклассников). В маминой школе здоровье моё полностью нормализовалось и оценки стали только хорошими – единственное, о чём беспокоилась мама, это то, что я слишком долго сижу над задачами – все уже сдали тетрадки и ушли на перемену, а я всё сижу.
    – У вашей девочки странная особенность выполнять задания, – сказала маме моя новая учительница Надежда Сергеевна. – Она сидит и смотрит по сторонам почти до самого звонка, как будто ждёт сигнала. И вот когда прозвенит звонок, она остается одна в классе и всё решает правильно. Ей, главное, не мешать и иногда гладить по голове.
    А в третьем классе меня перевели в новую школу, потому что мы переехали – там мне с моими «особенностями» было довольно трудно прижиться, но уже не так страшно…
    Мои родители, забирая меня из английской школы, убеждали маму Серёги Кулакова последовать их примеру, потому что у Серёги были совершенно такие же симптомы, как и у меня, да ещё и голова начала болеть. Но Серегина мама их не послушала и он остался учиться там же.
    Вскоре Серёга очень сильно заболел и в школу ходить уже не мог, и врачи прописали ему домашнее обучение. Учить Серегу на дому ходила железная Нинель, которую он так боялся…
    В конце учебного года Серёгу парализовало и его увезли в какую-то специальную больницу. Больше мы с ним не виделись никогда…
    …От Серёги Кулакова у меня осталось несколько рисунков с его конями, которые висели у меня над столом, пришпиленные иголкой. Но они остались там, на стене старой квартиры – в самый последний момент я забыла их снять со стены и забрать с собой...

  8. #388
    АлМих
    Автор темы
    возвращение

    mahavam
    3 декабря, 21:20

    Скрипучая калитка, старый сад.
    И шорохи любые ловит слух.
    Ты здесь, скажи, ты здесь?.. Часы стоят.
    И ёлка облетевшая в углу.
    Пустая пачка тех же папирос,
    бумаги на столе и разный хлам…
    И в стену вбит наполовину гвоздь,
    который скоро вывалится сам.

    Здесь холодно, как в самом зимнем сне, здесь никого давно уже не ждут, кого зову я в этой тишине, кого хочу сейчас увидеть тут? Откликнись! – путь мой долог и непрост, меня любили здесь так много лет, любили так, как любит только пёс своих хозяев, лучших на земле, меня любили!.. вот сама, как пёс, хожу, ищу своих хозяев след, и запахи ловлю, смотрю на гвоздь, на эту дверь, на пачку на столе, на этот неподписанный конверт, на этот белый лист и прошлый век, и день уходит, и уходит свет, и тень проходит сквозь меня, и снег…

    Меня любили!.. звали каждый раз,
    меня здесь ждали времени назло,
    и вот – случилось, вот – произошло…
    И я смотрю сквозь мутное стекло
    на белый сад, не закрывая глаз.

    https://mahavam.livejournal.com/965657.html#comments

Похожие темы

  1. Про письма "счастья" и комплексы стрелка
    от mr.andersen в разделе Курилка
    Ответов: 176
    Последнее сообщение: 06.09.2013, 10:22
  2. Пригоню машину из Германии на заказ
    от AHTOXA в разделе Прочее
    Ответов: 7
    Последнее сообщение: 15.08.2013, 07:49
  3. Ответов: 111
    Последнее сообщение: 16.07.2013, 18:02
  4. Продаю 2.0 TDI DSG 140 л.с из Германии 2005
    от Michail в разделе Прочее
    Ответов: 22
    Последнее сообщение: 06.10.2012, 00:57
  5. TOURAN из Германии
    от Dmitry в разделе Покупка
    Ответов: 26
    Последнее сообщение: 29.01.2008, 18:36

Ваши права

  • Вы не можете создавать новые темы
  • Вы не можете отвечать в темах
  • Вы не можете прикреплять вложения
  • Вы не можете редактировать свои сообщения
  •